C’était, de la smala de cousins-cousines, le petit dernier; celui chouchouté, qu’aux fêtes nous gavions d’ébouriffages et de fraises, avec son zézaiement, les bouclettes, le sobriquet hypocoristique, les dents du bonheur.

A présent, après les vagues, cette photo : un irréel dolichocéphale, les boucles ayant déguerpi jusqu’aux tempes - navet blanc, ampoule à bulbe, avec le lisse idéal crémeux de rond-de-cuir, de directeur sportif, de masseur serbe - rincé, sourire en diagonale et l’air contrit, tenant comme jambon de foire un nourrisson commun.